Как отличаете хорошие стихи от средних и плохих?

Мне нужны хорошие стихи, но их нигде нет, я облазил почти весь интернет, альманахов кучу перелистал, от этого даже морально устал.

Я как охотник уже много суток, брожу по полям, что-бы настрелять уток, с карабином, в сапогах, и с запасом дроби, начинаю ненавидеть своё хобби.

Я как заядлый на ночёвке рыбак, уловом своим не могу похвастаться никак, карпа серебристого стерегу у реки, пересчитал все звёзды от тоски.

Я как смелый водолаз, хочу на дне моря найти алмаз, в акваланг свой закачал кислород, и погрузился в пучину вод.

Может конечно спасти Пушкин и Шекспир, "Евгений Онегин" и "Король лир", но я их читал уже сто раз, мне интересно то, что происходит сейчас.

Ищу много дней, месяцев, и лет, то, что в душу прольёт истины свет, мне нужны хорошие стихи, но их нигде нет, а то, что есть похоже на бред.

Кружевеет, розовеет утром лес, Паучок по паутинке вверх полез. Бриллиантится веселая роса. Что за воздух! Что за свет! Что за краса! Хорошо гулять утрами по овсу, Видеть птичку, лягушонка и осу, Слушать сонного горлана-петуха, Обменяться с дальним эхом: "Ха-ха-ха!" Ах, люблю бесцельно утром покричать, Ах, люблю в березках девку повстречать, Повстречать и, опираясь на плетень, Гнать с лица ее предутреннюю тень, Пробудить ее невыспавшийся сон, Ей поведать, как в мечтах я вознесен, Обхватить ее трепещущую грудь, Растолкать ее для жизни как-нибудь!

Я вел расстреливать бандитку. Она пощады не просила. Смотрела гордо и сердито. Платок от боли закусила. Потом сказала: «Слушай, хлопец, Я все равно от пули сгину. Дай перед тем, как будешь хлопать, Дай поглядеть на Украину. На Украине кони скачут Под стягом с именем Бандеры. На Украине ружья прячут, На Украине ищут веры. Кипит зеленая горилка В белёных хатах под Березно, И пьяным москалям с ухмылкой В затылки тычутся обрезы. Пора пограбить печенегам! Пора поплакать русским бабам! Довольно украинским хлебом Кормиться москалям и швабам! Им не жиреть на нашем сале И нашей водкой не обпиться! Еще не начисто вписали Хохлов в Россию летописцы! Пускай уздечкой, как монистом, Позвякает бульбаш по полю! Нехай як хочут коммунисты В своей Руси будуют волю… Придуманы колхозы ими Для ротозея и растяпы. Нам все равно на Украине, НКВД или гестапо». И я сказал: «Пошли, гадюка, Получишь то, что заслужила. Не ты ль вчера ножом без звука Дружка навеки уложила. Таких, как ты, полно по свету, Таких, как он, на свете мало. Так помирать тебе в кювете, Не ожидая трибунала». Мы шли. А поле было дико. В дубраве птица голосила. Я вел расстреливать бандитку. Она пощады не просила.

Каждый молод молод молод В животе чертовский голод Так идите же за мной. За моей спиной Я бросаю гордый клич Этот краткий спич! Будем кушать камни травы Сладость горечь и отравы Будем лопать пустоту Глубину и высоту Птиц, зверей, чудовищ, рыб, Ветер, глины, соль и зыбь! Каждый молод молод молод В животе чертовский голод Все что встретим на пути Может в пищу нам идти.

Ну и много других. А есть стихи которые читаешь, всё складно, всё в рифму, но забываешь их сразу после прочтения.

Нда..Сильно не моё. Меня колбасит вот от таких вещей, Это, например, Арсений Тарковский.

Летайте, ласточки, но в клювы не берите Ни пилки, ни сверла, не делайте открытий, Не подражайте нам; довольно и того, Что вы по-варварски свободно говорите, Что зоркие зрачки в почетной вашей свите И первой зелени святое торжество.

Я в Грузии бывал, входил и я когда-то По щебню и траве в пустынный храм Баграта — В кувшин расколотый, и над жерлом его Висела ваша сеть. И Симон Чиковани (А я любил его, и мне он был как брат) Сказал, что на земле пред вами виноват — Забыл стихи сложить о легком вашем стане, Что в детстве здесь играл, что, может быть, Баграт И сам с ума сходил от ваших восклицаний.

Я вместо Симона хвалу вам воздаю. Не подражайте нам, но только в том краю, Где Симон спит в земле, вы спойте, как в дурмане, На языке своем одну строку мою.

По-моему, это близко к вершинам русской лирики.

Какая русская лирика? Грузия, храм Баграт(два раза), Симон(три раза) Чиковани, А так хорошо начинал. Первые шесть строчек прекрасные. Его только на эти шесть строк хватило.

Вот этот алмаз, который я отыскал на дне всемирной паутины, совсем близко к вершинам русской лирики.)

По снегу. По самому белому снегу. В санях, запряженных четверкой гнедых, Приеду. Я этой же ночью приеду. И в дверь постучу, и войду в твои грезы и сны.

По лугу. По самому свежему лугу. Оставив на небе одну голубую строку, Прибуду. На этой неделе прибуду, И к дому пойду и ромашек нарву на бегу.

По морю. По самому синему морю, Не Черным, не Красным, а я был и в этих морях. Не спорю. Прошел уже месяц, не спорю, Но сильно штормит, и досадно не светит маяк.

По небу. По самому чистому небу, Где просто нет места для зависти, боли и зла. С победой. Я должен вернуться с победой. Чтоб знала, кого ты все долгие годы ждала.

По снегу. По лугу, по морю, по небу, по снегу. Копытами смяв леденяще-янтарный рассвет, Приеду. Я этой же ночью приеду, Хотя до тебя далеко и меня больше нет.

Андрей Белянин из книги "Пастух медведей".

Язык не повернётся назвать шедевром русской лирики последние 12 строк. Слова об которые русский язык можно поломать)) Баграт(два раза), Симон(три раза) Чиковани.

Ну, ведь хорошо же начал, зачем такой стих "запорол"(((

Пушкин бы ему сказал : "Сеня, пиши проще, ты довольно умён для этого".)

Шедевр русской(российской) гражданской лирики.(полный вариант), песня куплетов на 5 короче.

По утрам, целуясь с солнышком, небеса крылами меряя, я парю орлом-воробушком над тобой, моя Империя.

Озирая территорию, кувыркаюсь в атмосфере я. Я люблю твою историю, я люблю тебя, Империя.

Воевали нам колонии Ермаки, А.П.Ермоловы, в Адыгее и Полонии нерусям рубили головы.

Завелись поля не куцые у великой русской нации, но случилась революция - и пошла ассимиляция.

Побраталась Русь с ордынцами, получилась Эсэсэрия. Я люблю тебя, Империя. Я люблю тебя, Империя.

Судьбы нас сплотили общие, слитным хором петь заставили, пели мы, а руки отчие били нас и раком ставили.

Были радостные звери мы - стали скользкие рептилии. Я люблю тебя, Империя, царство грязи и насилия.

Расфуфыренная, гадкая, видишь, как младенец хнычу я, глядя на твое закатное, обреченное величие.

Вот придёт японец с роботом, немец прибежит с компьютером, выжрут шнапс - и с диким гоготом по кусочкам разберут тебя.

И тогда к чертям собачьим я разгрызу себе артерии и полягу сдутым мячиком на развалинах Империи.

Чушь! К чертям! Прости мне, Родина, всплеск минутного неверия. Я люблю тебя, Империя! Я люблю тебя. Империя!

На грязюках на болотистых, где одни лягушки квакали, всходят пурпурные лотосы, а меж них шныряют цапели.

Где паслись утята гадкие, нынче бьют крылами лебеди. Стали девки наши сладкие со спины, с боков и спереди.

Проходя-бредя столицею, я нет-нет - и дерну за косу то киргизку круглолицую, то грузинку круглозадую.

И не важно, что по-прежнему не везёт девчонкам с мордами, зато души стали нежными, зато груди стали твёрдыми.

В юных бошках мысли роются, молодёжь прилежно учится. Мы построим, что построится, мы получим, что получится.

А получится, уверен я, развесёлая мистерия. Я люблю тебя, Империя. Я люблю тебя, Империя.

Я такой же предмет, как любая деталь интерьера. Создаю антураж и коплю на поверхности пыль. Мне присуща во всем утонченная гамма и мера, Освещение, место, высокий классический стиль. Я подчеркнуто вежлив, изысканно — официален, Элегантен, улыбчив, доступен (на данный момент). Если в голосе вдруг и мелькнет ощущение стали, То и это зависит от веяния перемен. Я могу объяснить все случайности этого мира И указывать всем оптимальное время для гнезд. Препарировать Сон. Разобрать по созвучиям Лиру. Успокоить поэта, вдохнувшего Славы и Грез. Я надежен как танк и трезвей, чем расчет дельтаплана, И готов оплатить безналично представленный счет. Мне почти ничего в этой жизни ни дико, ни странно, Потому что Она сюда больше уже не придет. Не войдет в старый дом, не поправит на окнах портьеры, Не откроет рассвет, где в живую поют соловьи… Я такой же предмет, как любая деталь интерьера И я так же умру, не дождавшись Случайной любви…

Кстати, Александрой Костиной (в Избе она Ка Сандра) написана музыка на эти стихи Андрея. И она блестяще исполняет песню.

Издеваясь над теченьем дней, Поезд несся из границ зимы, Увозя совсем чужих людей, Даже внешне не таких, как мы. И качало их тайком купе В шалой неге молодой весны, Веселился тощий стол Распэ, И мгновенья превращались в сны. А когда разбил окно рассвет И ушла последняя звезда, Эта девушка сказала «нет», Что, конечно, означало «да». У бессонниц лишь одна беда — Что ни ночь, то просто тихий бред. И мужчина подтвердил «ну, да…» Что, конечно, означало «нет». Напрягались души и умы, И, наверно б, страшным был конец… Но спокойно развенчали мы Всю романтику смешных сердец. Эти двое развели мосты… Все так ясно стало впереди. Что за легкость — вплоть до пустоты, Где-то в левой стороне груди…

(и это тоже стало песней - Андрей Белянин-Александра Костина, середина 90-х века XX)

И ветер, и дождик, и мгла Над холодной пустыней воды. Здесь жизнь до весны умерла, До весны опустели сады. Я на даче один. Мне темно За мольбертом, и дует в окно.

Вчера ты была у меня, Но тебе уж тоскливо со мной. Под вечер ненастного дня Ты мне стала казаться женой. Что ж, прощай! Как-нибудь до весны Проживу и один - без жены.

Сегодня идут без конца Те же тучи - гряда за грядой. Твой след под дождем у крыльца Расплылся, налился водой. И мне больно глядеть одному В предвечернюю серую тьму.

Мне крикнуть хотелось вослед: "Воротись, я сроднился с тобой!" Но для женщины прошлого нет: Разлюбила - и стал ей чужой. Что ж! Камин затоплю, буду пить. Хорошо бы собаку купить.

Жил был один кот, он ел один шпрот и заболел у него живот.

Такого же уровня рифмовка:))

Не может быть, чтоб это Кораблин написал. не верю. Это ошибка какая-то.

Может это стёб такой?

Кораблин писал пьесу.(читайте внимательно)

А КОТ- ЖИВОТ отличная рифма!

Интересная тема, Олег. Я, правда, не люблю никаких делений. Но, Вы правы, есть стихи к которым хочется возвращаться. А пьесу Игоря Кораблина я читала уже и не сосчитать сколько раз https://www.chitalnya.ru/work/488089/

И вот еще одно из моих любимых стихотворений https://www.chitalnya.ru/work/449383/

Почему вы считаете, что это неудачный пример.(хотя догадываюсь, это для вас иностранный язык, и вы мало, что поняли)

Вам женская литература больше нравится. Зачем вам читать про деда старого:) который к тому же представился.

Симоненко работал журналистом, и один из лучших поэтов шестидесятников. Ему почки в КГБ отбили.(прочитал в ВЫКИПЕДИИ) Это одно из лучших его стихотворений.(с моей точки зрения, конечно)

Произошло недопонимание))) Я думал Вы имеете ввиду стих: Мне нужны хорошие стихи, но их нигде нет, я облазил почти весь интернет, альманахов кучу перелистал, от этого даже морально устал.

Я как охотник уже много суток, брожу по полям, что-бы настрелять уток, с карабином, в сапогах, и с запасом дроби, начинаю ненавидеть своё хобби. А это видимо ваш))) Он не плохой, но не лучший)) Зарифмованные мысли. у самого полно таких.))

ну и шо, очепятка, как писал Пушкин.

"как уст румяных без улыбки, без грамматической ошибки я русской речи не люблю"

Русский язык в котором много ошибок становится украинским. Пример; в слове мова пропущена буква Л. - моЛва)

Какие годы? Вы каком веке живёте? У вас так много лет в запасе? Не думаю. В.Высоцкий в 42 умер, Т.Шевченко в 46.

На то, что раньше уходили недели, сейчас можно за минуту сделать. Я по телевизору услышал пару строк которые мне очень понравились, их пробил в гугле, и передо мной целое стихотворение.

Мне снился сон несбывшихся чудес там лысый Пушкин водит внука в лес, пузатый Лермонтов пускает грот по кругу, а господа Мартынов и Дантес из пистолета лупят друг по другу.

Грот(это рубашка в игральных картах начала 19 века, на которой изображён мачта с парусом). Гугл мне это разъяснил в течении 10 секунд.

А вы говорите годы.)))

Хорошие стихи на самиздате почти не встречаются. А средние от плохих можно отличить, прочитав например это - как не писать плохие стихи:

Это ваше субъективное мнение. ДМИТРИЙ МАСЛОВ считает, читать женщин поэтесс, это убивать своё драгоценное время.

"ПОЧЕМУ ЖЕНЩИНЫ НЕ УМЕЮТ ПИСАТЬ СТИХИ"

Меня всегда удивляло, почему при таком бедном содержании стихи женщин так высоко котируются . Я не мог понять, почему люди обоих полов так горячо восторгаются ЭТИМ! Сами женщины никак не хотят мириться с ролью аутсайдеров и на все замечания продолжают утверждать, что ИХ СТИХИ ПРОСТО ДРУГИЕ, не такие, как у сильного пола, что якобы они настолько превосходят мужскую половину в чувствительности и эмоциональности или бог знает в чем еще, что это с лихвой компенсирует сложившийся разрыв в технике и качестве стихов.

Так вот, я заявляю, что все это вранье!

НЕДАВНО, Я ПРОВЕЛ ИНТЕРЕСНЫЙ ЭКСПЕРИМЕНТ: СТАЛ ЖЕНЩИНОЙ, вернее, опубликовал некоторые свои стихи под женским именем. Для эксперимента использовались вещи, которые я ранее забраковал как слабые и никуда не годящиеся для публикации на своей основной страничке: меня бы просто засмеяли. И что? – Благожелательные отзывы просто полились рекой! Как меня только не называли – и красавицей (эх, надо было вывесить фотографию своей симпатичной сестры!), и умницей и прочее. ВСЕМ ВДРУГ СТАЛИ ОЧЕНЬ НРАВИТЬСЯ МОИ СТИХИ, ДАЖЕ ТЕМ, КТО ПРЕЖДЕ МЕНЯ РУГАЛ. Кое-кто сходу поместил мою «дочку» в списки рекомендованных авторов, а общее количество рецензий втрое превысило количество рецензий, получаемое мной самим!

Таким образом, невольно закрадывается мысль, что НИЧЕГО ТАКОГО ОСОБЕННОГО В ЖЕНСКОЙ ПОЭЗИИ НЕТ, но существуют просто более слабые женские стихи, а еще существует особое отношение именно К ЖЕНЩИНЕ со стороны общественного мнения. Это общественное мнение простит женщине едва ли не любую слабость только потому, что она женщина.

Прекрасно! – я не спорю против общественного мнения, но при чем здесь поэзия? – Да ни при чем! Время все расставляет все по своим местам, и на целую толпу мужчин-поэтов «звездного масштаба» (если говорить о России), приходится всего парочка женщин того же уровня (хотя если бы меня спросили, я бы поставил их ниже). Почему женщина не умеет писать стихи? – По той же причине, по которой с большинством других работ она справляется хуже. Ответ здесь лежит в биологии, а не в литературе. Доказательства? – Прочтите любой стих любимого автора-женщины как будто это написал мужчина, и вы почувствуете что чего-то не хватает…

Неужели, спросите меня вы, женщина совсем ни на что не годится в поэзии? Нет, почему же! – в тех сферах, где не нужно очень уж напрягать мозги, как например, в любовной лирике, женщина может изложить свои субъективные переживания более-менее сносно. А еще женщина может преуспеть в различных разновидностях графоманства. Особенность графоманства в том, что оно практически не поддается критике: любая словесная конструкция может быть оправдана тем, что «автор видит это ВОТ ТАК», тогда любой бред сойдет за высшую мудрость.

📎📎📎📎📎📎📎📎📎📎

Как отличаете хорошие стихи от средних и плохих?

Комментарии: